La literatura es la libertad

Gracias Manolo,
Me ha encantado la reflexión que haces. Podemos leer historias que tienen poco que ver con nuestra manera de vivir o encontrar personajes totalmente distintos a nosotros, con otras posturas o actitudes, con otros lenguajes. Sin embargo, el hecho de que el lector palabra a palabra, vaya construyendo todo un mundo de significados compartidos con esa historia o con ese personaje, consigue obrar el milagro de la reflexión, de la mirada más allá de nuestros esquemas, del cambio de actitud (quién sabe...) o de ese segundo de empatía, que consigue conectar por sorpresa al  lector incrédulo, con el malvado de la novela. Mágia en estado puro!

escribo

 

¿por qué escribo?

 

tal vez porque no hay esperanza

quizá porque no tengo salida

o es posible porque el túnel está cerrado;

 

¿todo es para siempre?

 

jamás se conjugó con nunca,

ahora juega con ayer,

futuro lucha con ilusión,

y yo,

solitario, introspectivo,

olvidado,

errante,

caminando,

no se ni dónde

ni cómo

ni cuándo;

 

me marcho,

cierro este epílogo

que sabe a un hasta luego

y con referencias de un volverá

porque las olas,

como la marea

cuano se van, vienen,

cuando suben, bajan,

cuando nacen,

se acaban.

Muchísimas gracias por regalarnos tanta belleza en tan poco espacio
Me gusta particularmente esa idea que nos dejas al final del poema y que nos devuelve al principio, como rezan los últimos versos.
Y es que el camino, es el destino en sí; no hay un principio, ni un final, porque de uno u otro modo, siempre estamos andando, aunque a veces el ritmo sea tan lento que nos parece estar estancados, aunque a veces sea difícil descubrir la senda por la frondosidad del ramaje, porque la subida es la promesa del descenso, porque el paisaje que se despide en un saludo al nuevo horizonte.

¡Mendudo rollo filosófico he soltado a las 5 de la tarde! Será el calor alicantino...Un besote

Hay una parte de mí, que escribe cuando el sentimiento se queda encerrado en el silencio. Cuando eso pasa hay veces que sé que no me entienden.

Mis letras están tan escondidas dentro de mí, que cuando consigo plasmarlas, sé que hay muchos lectores que se pierden en el camino.

Lo sé, porque me lo han dicho varias veces.

Pero yo, no sé hacerlo de otra forma.

Es como una segunda voz que de pronto me llama y repito sus palabras.

Quizás no soy capaz de transmitir lo que muchos desean escuchar, porque lo que yo digo es tan sólo la verdad de lo que germina en mi interior.

Unas veces escribo para desahogarme y la mayoría de las veces escribo porque mi corazón me pide que lo haga.

Es posible que mis letras se queden siempre encerradas en mis blogs.

Puede que sólo sea una pequeña retahíla de letras que al cabo del tiempo se las lleve el viento; pero en mis letras estoy yo y eso no hay viento que lo arrastre.

Cada vez que escribo dejo una parte de mí, impresa en lo que tú lees, tanto si lo entiendes, como si no lo entiendes.

Yo escribo.

 

Me ha gustado. Mi yo escritora se emociona cuando lee cosas así.

Bss.